Je me croyais maline lors de mes premiers mois en Normandie, à prononcer Hamb »aïlle » . Ce qui faisait beaucoup rire les autochtones. Donc non, mettons les points sur les i , comme cela se prononce correctement. Il n’y a pas de Hambaille , ni de Saint Djeïmes (St James)…Mais revenons à nos croisées d’ogives.

Certains pourraient y voir une coquille vide, moi j’y vois une ossature majestueuse, un jeu savant entre la pierre et la verdure, l’ombre et la lumière. Une réelle communion avec le ciel. Qui malgré ce qu’on peut croire , n’est pas toujours gris. Par cette belle journée d’octobre (2011). Le lieu était quasi désert, loin du tumulte du Mont Saint Michel. Rien que pour nos yeux. Cocon paisible qui prête à la méditation,au milieu des champs, des routes de campagnes, et des ruisseaux. Un chemin de randonnée longe d’ailleurs l’abbaye pour aller se perdre parmi les vaches. Je ne peux rien vous conter de précis malheureusement sur ce magique bâtiment médiéval. Je regrette de ne pas avoir pu suivre de visite guidée. Nous avons eu accès principalement à l’église abbatiale, témoignage intemporel du lien mystérieux entre la terre et les cieux. Le pas se fait plus lent, le nez fixé en l’air. Athées, agnostiques, croyants de tous bords,  ne peuvent qu’être touchés par ce travail de dentelle qui a traversé les âges.Malmené pendant la révolution. Rénové et sauvé au fil des cœurs à partir de 1900 . Voyez plutôt.